Estou doente. Estou doente de ti e de mim. Doente de viver neste sadismo latente, de resistir aos teus empurrões constantes para depois me puxares outra vez com uma força atroz.

Doi-me o corpo de me bateres com as palavras que projectas em chamas, e com as pontas envenenadas. Estou tão doente que já não sei escrever sobre ti, nem sobre mim - já não sei escrever. Não consigo, de forma alguma, desatar o nó que dei no saco e sinto-me cheia, prestes a rebentar, com tudo entalado na garganta. Qualquer dia asfixio à tua conta e depois não chores, quando perceberes finalmente que, pela primeira vez na vida, eu sou um desejo perdido e sem retorno.

Sinto-me cansada, e é por isso que juro por Deus, ou por qualquer coisa que esteja acima de mim, que nunca mais te tento recuperar.

Três anos é demais, tem paciência.