Defeito

São olhos que gritam mudos quando o nosso olhar se cruza a ferver; é paixão que expiramos quando ofegamos contra o peito um do outro e de dor que falamos quando julgamos caber os dois apenas num só corpo.

A campainha toca, mas os lençóis não nos dão tréguas; a cama cede, mas nunca perdemos o ritmo alojado neste calor demente das peles arrepiadas. Tem sido assim desde que tu, num ímpeto, decidiste amar-me e eu, nesse subtil embalo, decidi amar-te também.

É natural que nos percamos, que nos desfaçamos. É natural que enlouqueçamos, que nos matemos. Mas nada disso importa desde que os teus dedos continuem a encaixar nos meus, que os soltem mais tarde para me percorrerem perigosamente, que destilem em mim ou me derretam.

Vão sempre haver dois receios em nós: o de ganhar e o de perder, mas ambos culminarão na derradeira tragédia de nos amar-mos.

É fácil perder os sentidos, cair de joelhos aos teus pés, desfazer-me em desculpas inúteis e carregar a culpa de tudo o que (não) fiz de mal. Implorar-te tornou-se um gesto banal e é vão aos teus olhos porque tudo o que é trivial te cansa, sempre foste assim. E eu sei que se hoje somos dois estranhos é porque continuas a mesma criança impaciente, que só está bem onde não está. Nem encontro palavras para te descrever, por seres tanta coisa ao mesmo tempo, e se os segundos são poucos... Era bom que escolhesses apenas um defeito para teres, não gosto de te ver carregado de conotações, que ainda por cima me vêm dar trabalho é a mim.

Acabaste por te tornar um monstro que eu amo de dentro para fora, um sentimento latente com o qual aprendi a viver sem que interferisse no meu dia-a-dia. Já não me constrange olhar para as paredes contra às quais me beijaste há muito tempo, nem pisar o chão no qual me ajoelhei por ti. As palavras que te disse repito-as sem embaraço, e as camisolas que me arrancaste violentamente do corpo já não cheiram a ti, por isso uso-as sem pensar que existes. Não me apetece organizar fotografias, nem faço questão de as ter, só não me apetece apagá-las; rasguei o diário, queimei as cartas e fechei a porta. Só que ainda te amo.